Zona de fuego - la palabra: S/T

viernes, 17 de julio de 2020

S/T

Ocho

Mis palabras son relámpagos sin luz

(vibran retumban vacilan)

días oscuros restan noches claras suman

una geografía invertida

no hago pie

sal más harina agua y calor

el pacífico fermento

no suma o no alcanza

en esta alegoría de pan a medio hacer

o poema en extinción

que no quiere no sabe no engaña

y se hacen salitre las palabras

absurda la muerte que resta ojos solitarios

quedo sola sumando en este territorio

de falsos equipajes

hambre peregrino

miseria enmascarada

y la mano oblicua que aprieta emblemas

¿dónde voy sin mis perlas y sin zapatos?

a encontrar el silencio del golpe de la sangre

fuera de esta suma en poemas

dentro de mi nombre

hasta el final de mi nombre.

..
Suma en poemas
De: Bardos y desbordes
Editorial Tersites 2.019
Imagen Catherine Alexandre

2 comentarios:

A.S.15 de agosto de 2020, 11:44
Belíssimo o teu poema Cecília!

Na verdade existe uma nuvem negra que paira sobre nós e tudo fica escuro!
Talvez venha um novo sol e nos devolva a luz.
Porque deixou de haver alquimia, deixou de haver amor, deixou de haver saber...apenas existe um patíbulo!

Beijos.
A.S.
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Cecilia Ortiz15 de agosto de 2020, 17:14
Gracias, por la lectura del poema. Y dejar tu comentario. Es muy importante para mí, conocer la opinión del lector.
Te abrazo!!!
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Memoria en la piel

Sin ruido
con un leve
estremecimiento en el alma
- volar de aves desaladas-
cayeron los velos
párpados mustios
despertaron
reconociendo falacias

un relámpago atravesó
el cuarto penumbroso
vislumbré la realidad
p
e
r
o
la piel tiene memoria
recuerda
otros instantes
cuando danzaban los ángeles
y
la voz era plegaria tierna

cayeron los velos

fantasmas desnudos
bailan a mi alrededor

alas olvidadas
bajo mis pies descalzos
anuncian
la partida de los ángeles

estoy a solas con mi piel memoriosa

me despellejo

nada queda

ni siquiera yo

Graciela Diana Pucci

Porque escribí

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.
Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.
Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-.
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.
La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.
Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

Enrique Lihn- Chile

Construcciones del día y de la noche

De día, el ingeniero calcula,

los constructores buscan los materiales.

Entre tanto ruido de obra

intento hacer mi obra;

yo también urdo y tramo

con miedo, con pasión, con vergüenza, de forma irresistible.

Quedo dormida.

Los sueños vienen a mí tendiéndome su puente.

Con los ojos cerrados podría recorrerlo

pero para salir estoy toda descalza.

Al fin me animo y en la baranda busco apoyo.

Abajo repta el agua escurridiza.

Cruje el puente maravillosamente coloreado

de bellos monstruos griegos.

Siento el espanto y la llamada.

¿Podré con sílabas,

con ciencia, trasladar tanta imagen?¿Cómo copiar

tanta fragilidad si el puente se triza a cada paso como vidrio

y los hiatos dejan ver solamente el agua viscosa?

Su lectura es un horizonte al que nunca se llega.

El sueño, el otro y el otro son un vidrio empañado

por la helada llovizna del olvido;

detrás abre el bosque su espíritu de pulpo

y sólo veo su sombra

Aunque a mi deseo dé cabida,

nunca me ha sido cómoda la atmósfera del sueño

Su relato o el poema persisten pero no me preocupan.

Ya la vida se acerca, es toda tacto.

Antes de que se apague la noche

y el alba nos venga a interrumpir,

vos y yo nos calzamos con goce y lentitud

y traspasamos de placer todos los vidrios.

Isabel Llorca Bosco

En mi verso soy libre

En mi verso soy libre: él es mi mar.
Mi mar ancho y desnudo de horizontes...
En mis versos yo ando sobre el mar,
camino sobre olas desdobladas
de otras olas y de otras olas... Ando
en mi verso; respiro, vivo, crezco
en mi verso, y en él tienen mis pies
camino y mi camino rumbo y mis
manos qué sujetar y mi esperanza
qué esperar y mi vida su sentido.

Yo soy libre en mi verso y él es libre
como yo. Nos amamos. Nos tenemos.
Fuera de él soy pequeña y me arrodillo
ante la obra de mis manos, la
tierna arcilla amasada entre mis dedos...
Dentro de él, me levanto y soy yo misma.

Dulce María Loynaz

LA BALA PERDIDA

Vibra en la contingencia,
y es casual, improbable,
aleatoria, fortuita.
Nadie sabe su origen,
la fuente o arrebato que la impulsa;
acaecer absoluto,
triunfo y esplendor de lo instantáneo,
una bala perdida atraviesa jardines,
destroza las ventanas, desbarata la siesta,
los gestos, las conversaciones.
Aunque es favorita del azar,
y ambiguo su destino
ha elegido su meta,
y sin ira, sin odio, sin amor, sin tristeza
llega certeramente al corazón.

Máximo Simpson - contemporáneo- Argentina

PRESENTIMIENTOS

Presiento la rosa en el tallo dormido,
presagio la caricia y presiento la pena.
Y el beso que han de darme,
y el llanto no nacido
humedece mis dedos
y entristece mis venas.
Presiento que me quiere
quien no puede quererme.
Presiento mis insomnios
y el llorar de una estrella.
Yo presiento su risa
-y en mis versos su huella-.
Y la risa que pasa,
y la duda que seca.
Todo presiento, todo,
lo que pasa en la tierra:
la caricia y el llanto,
el beso y el poema.
Que aunque puedo ser madre,
yo soy como un poeta

Gloria Fuertes- España