A los seres queridos

 

 

Abrazo para cada uno y beso

Cecilia Ortiz

Dolor

Miedo

Futuro

 

 

Caminaré

Pasión

Olvidé

Angustia

Cautiva

Búsqueda

Agua

Insaciable

Teotihuacan- México

Sol de noviembre     pirámide

            y mis pies en ascenso

            sobre piedra consagrada   -tiempo y luz-

pleno mediodía        en la cúspide

            en mi centro la energía asciende

                                  me penetra

            cuerpo      mente     alma

entreveo el mundo      (pequeño ausente)

mi lugar   lejos            mi cuerpo lejos

                                   y aquí

sol de noviembre        pirámide

-ciudad de dioses-      (sacrificios)

desciendo

todo es fauces al acecho (presiento)

camino por la planicie

            en sol de noviembre    recuerdo

                        sentenciados y sacrificios

camino                        me alejo y siento que me acerco

            es ahora

una piedra   aguda    anónima     aguarda

            un paso           y se desata mi sangre

sangro             al costado de la pirámide del sol

sangro bajo el sol de noviembre

sangro hasta desvanecer

me ausento

                        es placentera mi ausencia

                                   no hay dolor   no hay miedo

escucho mi nombre dos veces

manos en sangre de noviembre

                        me consuelan     me hermanan

pirámide y sol

            -mi cuerpo hecho murmullo

                                   se aleja-

Fundida en estas piedras queda mi esencia

            lo sé     y lo sabré siempre.

© Cecilia Ortiz

Poemas en viaje



Tengo un pez

                  que navega mis torrentes
       un pez blanco    bien blanco
       se alimenta
                  de mi mala sangre

      la convierte

                 en orquídeas salvajes.

     Por la noche

                abandona mi cuerpo

                cubierto de escamas en plata
    llega al río
               que
               marrón    lo aguarda
   y
   navega otras aguas
   aumenta de tamaño
   suelta aire y suelta y suelta
              el aire que con sórdida esencia
              se detuvo (intrépido)
              por debajo de mi piel
   sin aviso   sin malicia   sin sentido.

   Regresa

             apenas mis pestañas
             aletean
             al borde del amanecer
   y
   otra vez
   mi pez blanco    bien blanco
            navega por mis torrentes.

   Me navega.

© Cecilia Ortiz

  Z O N A   D E   A R T E 

                                                            REGIÓN DEL PLATA

Cultura es todo lo que no es naturaleza

E. A. Acevedo

Como creadoras en la palabra, desde el comienzo del milenio desarrollamos
nuestra actividadensamblando tareas y en 2012 fundamos "Zona de Arte",
espacio cultural para reconocer a todos aquellos que en diferentes áreas de la creación artística dejan su huella.

Ángel  Corredera

artista plástico y poeta 

              Cecilia Ortiz                                                     Graciela Diana Pucci   

Vicente López, Argentina, mayo de 2012 

Nuestra Zona de Arte actúa en un espacio muy sutil, es una zona amplia, no tiene límites, pero nosotras, sus creadoras, habitamos en la Región del Plata,

Provincia de Buenos Aires.

Difundimos nuestro proyecto

Desde Zona de fuego - la palabra: Cecilia Ortiz 

Desde Literarte:  Revista de Literatura y Arte: Graciela Diana Pucci 

Late con mi sangre

Miro las heridas que provoca la ceguera de los hombres.
La muerte se toma de las manos con la vida
y sobre la tierra nace una locura errante.
Veo la señal de la miseria
-Por qué reina todavía-
El éxodo de abatidos niños tras desierta huella.

Mi corazón sufre.
El dolor es cavidad con presagios y furias.
Percibo imágenes que lloran o están muertas.
Escucho letras aisladas enunciando la crueldad.

Mi corazón llora.
Siento la violencia inconfundible
de relámpagos
El infortunio de quedarse a solas.
Sin sus lámparas mis hermanos caen.
No hay tambores que alerten
ni ropajes de león ni bruñidas coronas
en las cenizas de los desterrados.

Mi corazón ya no resiste.
Desgarra las fibras el desconsuelo tan ávido
Un invisible aro cierra diestro mi garganta
Al mundo indiferente
lo rodean halos de aves negras.
-Migajas de una raza que perdió sus talismanes-

Me convocan los ojos aún abiertos
y su oficio de náufragos.
Ya no pertenezco a la constante marea
se ha ido de mis cansadas venas.

Mi corazón es un recuerdo.
El mundo late con mi sangre.



Cecilia Ortiz-( Confesiones- formas de mi sangre)

Alas calladas

Fue en un bosque pétreo donde el cóndor desplegó el instinto
y se hizo vuelo eterno en pliegues memoriosos.
Festivo imperio sobre cumbres invencibles.
Comprendo el sentido.
Cientos de luceros encendieron un himno
el suelo fue dueño y destino de muchos.
Hombres que siendo niños dispusieron tiempo.
Mujeres con pulso fuerte, empeño entero.
El territorio fue hecho con simiente verde.
Creció un continente
un metro cientos de gestos
distintos rostros credos diferentes.
Un rocío lento mojó los esfuerzos
se removieron escombros con fiebre que no cede
surgieron terruños, montes llenos de bríos.
Lobos y corderos comieron restos de todos los sueños.
El mundo se hizo estéril
no contiene ni crece.

Fue en un bosque pétreo donde el cóndor desplegó el instinto
y el universo vertió un diluvio de peces.
Tiempo corto
resurrección y muerte.
Me pierdo en un destierro que consume símbolos
sobreviviré
del cóndor heredé el instinto.



® Cecilia Ortiz- Tiempo de memorias-

Días sin brújula

Son ojos de niños que no conocen fronteras
y guardan sueños debajo de la almohada.
Son lágrimas surcando el alfabeto olvidado
-ilusiones perdidas en el sudor del cuerpo-

Es el delirio de los hombres
que regresa
en ráfagas de guerra disfrazada de cordero
embistiendo rondas de niños
como un lobo salta sobre su víctima.
Los ojos de niños
lloran junto al páramo extenso
frente a un muro habitado por fantasmas
detrás de figuras en silencio.

¿Quién puede hacerse poeta
ignorando los solitarios niños
caminantes al borde de la vida. ?
-La que evade códigos y levanta los brazos excusándose-
Los ojos de niños no comprenden
qué tienen dentro de la piel algunos hombres
cuando hablan el lenguaje necio de las armas
y tapizan de ruinas los poblados.
Los niños
dejan piedras blancas en el sendero.
Será inevitable.
Regresarán
tal vez (lanzando fuego)
revestidos de uniformes consagrados.
Otros
serán los ojos con lágrimas.
Otra
la inocencia y soledad predestinada.
Hay un desvarío en la sangre
en las caras sin respuesta
en la luz sin sombra,
en los espejos que no reflejan.
Cientos de voces continuas
reclaman a millones de oídos que no oyen.

Los días sin brújula desfilan vestidos de arena.



® Cecilia Ortiz- (Confesiones/ formas de mi sangre)

Volar sin detenerse

No revelaré aquél nombre que lleva la memoria
como una herencia de antológicos recuerdos.
Diré que se parece sólo se parece
al paisaje sonoro
rompiendo el borde recto
de esa línea extensa escrita en luz
-horizonte en el confín de la mirada-
Me asombra esta audacia de poeta
(persisto en la idea con párpados inquietos)
He visto los ojos del espectro
rojos
ciegos
en el centro del misterio.
Ampliando la sonrisa en el ritmo de su boca.
Melodía sangrante que arrulla
los sueños destruidos de la gente.
Extiende manos -simula brazos solidarios-
Pisotea el dolor y la palabra profanada.
Tritura códigos los encierra en laberintos.

No revelaré el lugar sería absurdo
-creer es ya un desliz de la cordura-
El fantasma acecha confía en sus poderes
ovilla pensamientos desenreda paciencia.
Oculta la verdad que no lo favorece.
Impone sonidos al silencio.
Pero el hombre nuevo
avanza
desconfía
Espera la voz
que le confiera esa fórmula secreta
que abandonó la especie en algún recinto
que siento lejana y transparente.
No revelaré aquél nombre
heredado luego de batallas.
Diré que una paloma
- sin saberlo ella-
evoca esas tres letras
siempre escritas
sobre el último destrozo
pero dispersas sobre la incoherencia.

Esperaré el nuevo día para verla volar sin detenerse.


® Cecilia Ortiz

Gaviota en tierra

                        Mi gaviota  

con la brújula alterada

                        corre por detrás del niño y las ovejas

                        espera              pregunta

                        ¿qué hacer si duele la espina clavada?

                        ¿si la lluvia no sabe nuestros nombres?

                        El campo se extiende en la memoria

                        sin tiempo        la distancia es ahora.

                        Mi gaviota picotea el día

                                   busca migajas de ilusión

                        se atreve a otra pregunta

                        ¿si la tormenta arrecia

                                   podré buscar amparo en ti?

                        o tengo que esperar la furia que destruya

                                               mi pasión de vuelo

                        quedarme sin alas         ser juzgada

                        mis manos desconocen el abecedario.

                        ® Cecilia Ortiz  - Libro secreto